Devoir et ivresse

La cire chaude vous monte au nez, la poudre d’iris vous chatouille la gorge, et une épingle refuse d’obéir. Trois fois. Quatre. Comme si le tissu, lui aussi, avait décidé de se rebeller. Et vous, à votre place, combien de jours tiendriez-vous avant de craquer… pour de bon ? Versailles, 1685. Je m’appelle Élise de Chanteraine et je suis payée pour être irréprochable (ce qui est une activité épuisante, surtout quand on a un cœur qui s’entête). Dans l’antichambre, Agnès — ma fidèle amie, moqueuse comme une sœur — commente tout, même mes silences. Et puis il y a Mathurin Le Guennec, maître tailleur des Menus-Plaisirs. Un homme qui vous regarde comme si vous n’étiez pas un rang, mais une femme. Un homme dont l’audace a l’élégance des gestes sûrs… et la chaleur des secrets qu’on se murmure trop près. Vous allez ressentir le frisson des rendez-vous volés, le rire qui surgit au pire moment, et cette douceur charnelle qui réveille ce qu’on croyait rangé avec les rubans. Jusqu’où peut-on désobéir sans se perdre ? Qui protège, qui piège, qui trahit ? Mettez vos écouteurs maintenant : à Versailles, une rumeur part plus vite qu’un carrosse, et votre premier battement de cœur n’attendra pas.