Dis-moi oui, même si le feu ment

La flamme se met à parler, pas avec des mots, non, avec des images qui vous serrent le cœur, une main sur une autre, un rire au bord d’une séparation, et vous voilà à retenir votre souffle comme si c’était votre propre vie qu’on projetait dans le feu. À Tréguier, en 1273, Yseult tourne l’argile en maugréant contre l’hiver, contre un bol qui se tord, contre le chagrin qui colle comme la terre sous les ongles, et elle se jure qu’elle n’a besoin de personne (vous connaissez ce mensonge-là, il tient chaud, puis il brûle). Gwenaël arrive, batelier, convoyeur de fragile, regard patient, humour discret, et il comprend tout de suite qu’elle est dangereuse, pas méchante, juste tardive, comme si aimer était un luxe après le deuil. Sauf que le four, ce maudit four capricieux, se met à montrer des scènes qu’ils n’ont pas vécues. Des gestes tendres. Des choix non faits. Des adieux trop précis pour être inventés. Le feu ment-il, ou bien dit-il la vérité trop tôt ? Et si ces visions vous poussaient, vous, à rester, à vous confier, à croire malgré vous ? Une abbesse presse, le compte à rebours grince, les superstitions bretonnes se réveillent, offrandes, interdits, serments… et l’amour, là-dedans, fait ce qu’il peut, c’est-à-dire beaucoup. N’attendez pas que la flamme s’éteigne pour savoir ce qu’elle veut de vous, lancez l’épisode 1, maintenant.